那颗黑色的芽长了三天。

第一天，它从土里伸出来。

一根针那么细。

那么黑。

是尽头外那种夜的黑，是风吹过空洞的黑。

芽蹲在它面前，看了一整天。

她不敢碰，只是看。

黑芽在她的注视下纹丝不动，死死钉在土里。

第二天，它长高了一点。

从针尖长到一指节。

顶端鼓出一个苞。

不是花苞，是另一种东西。

圆的，硬的，黑的，一颗紧闭的眼球。

芽还是蹲在那儿，看着那个苞。

“它会睁开吗？”

灰烬没法回答。

他看着那个黑色的苞，忽然想起一只眼睛。

那只裁定过无数文明，最后变成“听”的眼睛。

那只眼闭上，化作了花。

这个黑色的苞，难道要睁开？

他不知道。

第三天，那个苞裂了。

毫无征兆的，突然裂开。

一道缝。

缝里，探出个东西。

不是花瓣，不是叶子。

是手。

很小很小的一只手，黑的，瘦的，五指蜷着，徒劳的抓着空气。

芽的呼吸停了。

灰烬的呼吸也停了。

根走过来，站在他们身后，看着那只手。

红走过来，看着。

泥走过来，看着。

那些人，一个接一个走过来。

他们都看着那只从苞里伸出来的小黑手。

没人说话。

只有风，吹着那只小手，它轻轻摇晃，试图抓住风。

芽伸出手，想去碰那只手。

这次，灰烬没有拉她。

她的手，碰到了那只小黑手。

她刚碰到，那只小手猛的一攥。

握住了芽的手指。

很紧，很紧。

用尽了溺水般的力气，死死攥住。

芽没有缩手。

她任那只小手握着。

她的手在抖，但她在笑。

笑的和她初见这小东西时一模一样。

“它在握我。”

芽说。

灰烬点头。

“嗯。”

“它是什么？”

灰烬不知道。

他看着那只小黑手，看着它握着芽的手指，看着它在风里微微的摇。

他忽然想起使者种子发芽那天。

那两片叶子，对着他招手。

也是活的。

也是来找人的。

这个，也是来找人的。

来找谁？

来找芽。

芽就那么蹲着，让那只小黑手握着自己的手指。

她蹲了很久。

腿都麻了，天也黑了。

她没动。

那只小手也一直没松开。

它握着，死死的握着，生怕一松手，芽就会消失。

那天晚上，灰烬坐在树根旁，看着那棵黑芽。

芽还蹲在那儿，手还伸着，小黑手还握着。

跟走过来，蹲在芽旁边，也看着那只小黑手。

“芽姐姐在做什么？”

“在陪它。”

“它怕黑吗？”

灰烬想了想。

它是黑的。

黑的东西，会怕黑吗？

他不知道。

“不怕。但它怕没人。”

跟看着那只小黑手，看了一会儿。

她伸出手，轻轻碰了碰那只小手的手背。

她碰到的瞬间，那只小手又握紧了些。

不是握她的手。

是握芽的手，握的更紧了。

跟缩回手，看着自己的手指。

“它只认芽姐姐。”

她说。

灰烬点头。

“嗯。”

跟沉默了一会儿。

她问：“它会一直握着吗？”

灰烬不知道。

他看着那只小黑手，看着它握着芽的手指，在风里摇。

也许会。

也许不会。

但握着的时候，就够了。

第四天早上，小黑手松开了。

突然就松了。

像人睡醒，松开手，伸个懒腰。

芽低头看自己的手指。

那根被握了三天的食指上，有一圈深深的黑印。

洗不掉。

她看着那圈黑印，看了很久。

她再抬起头，看着那只小黑手。

手已经缩回去了。

缩回那个苞里。

苞合上了。

又变成一个圆的，硬的，黑的苞。

芽站起来。

腿麻了，站不稳，晃了一下。

灰烬扶住她。

“它松了。”

芽说。

灰烬点头。

“松了。”

“它还会出来吗？”

灰烬不知道。

他看着那个黑色的苞，看着它合上的样子。

也许。

也许不会。

但芽手指上那圈黑印，还在。

“会的。”

他说。

芽看着自己手指上的黑印，又看看那个苞。

她笑了。

笑的跟她第一次看见那株小东西时一样。

“那我等。”

她转身，走回那条路，走起来。

沙沙沙。

沙沙沙。

她的脚步，比之前轻了。

灰烬看出来了，她等的不是那棵黑芽再伸出来。

她在等自己手指上的黑印，变成什么。

变成什么？

他不知道。

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但她等。

够了。

那天下午，有人从外面来。

不是一个，是一群。

比之前任何一次都多。

几百个，几千个，从那个尽头走进来。

走在最前的，是个男人。

很高，很瘦，脸很长，眼睛很小。

他走的不快，但每一步都很大，像在赶路。

他走到灰烬面前。

停下了。

“这里是那棵树的地方？”

灰烬点头。

“是。”

男人看着那棵树，看着那些花，看着那些名字。

看了一会儿，他问：“这些花，谁种的？”

灰烬指了指那些人。

“他们，还有那些来过的人。”

男人沉默了。

他又问：“我能种吗？”

灰烬看着他。

“你想种什么？”

男人从怀里摸出个东西。

一颗种子。

很大，比之前见过的任何种子都大。

不透明，不黑。

是红的。

血的红，跟那朵花的红。