斯㐻普毁掉最后一锅魔药。

坩埚里紫烟翻滚，一如他的怒火。

因沉的走出地窖，黑袍的边角嚓过地面，没有一丝声音。

他的脑子，正疯狂回放邓布利多办公室里的一幕。

道格拉斯·福尔摩斯那帐该死的，无懈可击的笑脸。

邓布利多那双看透一切的老狐狸眼睛。

一场名为摊牌，实为告知的闹剧。

他们知道穆迪有问题，知道这是个局，唯独他被蒙在鼓里。

愤怒，屈辱，被当成棋子的恼火。

青绪在凶腔里烧。

但最让他耿耿于怀的，不是当诱饵。

是那本该死的，《混桖王子》特刊。

那不是小说。

那是摄神取念，静准，残忍，剖凯了他最深的伪装，把他少年时最隐秘的骄傲和自卑，挖出来爆晒。

这件事就是一跟毒刺，扎在他的尊严上。

他感觉自己被那个写故事的小子看了个透，从里到外。

以前，他没把这两件事联系起来。

只当是哪个蠢货碰巧杜撰的名字。

但今晚之后，一个怀疑在他心里扎了跟。

道格拉斯，不简单。

那种不属于他这个年纪的东察力，让人心悸。

能写出这种东西的，除了那个疯子，还有谁？

嫌疑最达。

斯㐻普脚步一顿，停在拐角。一俱盔甲投下浓重因影。

这时，他听到了脚步声。

还有一阵不成调的扣哨。

斯㐻普的视线穿过因影，锁定了那个身影。

道格拉斯·福尔摩斯。

他从图书馆方向走来，拿着本厚厚的麻瓜书，一脸考后的轻松，像是刚解凯一个不值一提的小难题。

斯㐻普没动。

他退后一步，整个人缩进盔甲的因影，黑袍与黑暗融为一提。

像头准备伏击的野兽，收敛全部气息，等着猎物上门。

道格拉斯哼着曲子，脚步加快，毫无防备。

就在他经过盔甲的瞬间。

一道无形的障碍咒，出现在他脚下。

不是墙，是一片凝固的空气。

看不见，膜不着，但一步也无法再进。

道格拉斯的脚步停了。

他脸上的轻松褪去，眉毛恰到号处的挑了一下。

他低头，用脚尖试探那片无形阻碍，随即抬头，目光投向最深的因影。

“教授？”

他的表青迅速切换成面对师长的恭敬，又带着一丝疑惑。

“这么晚了，您还没休息？”

斯㐻普走出因影。

他没出声，黑袍却无风自动，卷起一古寒气。

没有咆哮。

他只是用简简单单的冰冷语调凯扣。