接下来的春季赛，是一场漫长而痛苦的凌迟。

YS买来了几个二线队伍的选手，拼凑成了一个首发阵容。

比赛打得极其艰难。

林锋成了那个真正的孤胆英雄，他拿着突击步枪，在每一张地图上疯狂地寻找突破口，他用极限的反应和压枪，试图一个人撕裂对方的整条防线。

但他面对的是五个人的协同。

双拳难敌四手。

他一次次地冲锋，一次次地倒在血泊中。

他的打法变得越来越暴躁，越来越不讲理。

穆雪松跟在他身后，成了一个没有感情的道具机器，他会在林锋冲锋前扔出最精准的烟雾弹，会在林锋换弹时用身体去挡住对方的枪线。

他依然不说话。

在外界看来，Snow是一个极其稳定，操作犀利，但性格孤僻与队伍格格不入的辅助。

【YS现在就是林神一个人在拖着四具尸体打比赛。】

【那个Snow虽然不送，但他也不配合啊。林神冲上去，他就在后面扔个雷，这叫什么辅助？】

【散了吧，YS王朝已经结束了。】

穆雪松看着这些评论，没有任何感觉。

他的心已经麻木了，他每天只是机械地完成训练，机械地上场比赛，机械地输掉比赛。

他看着林锋在赛后休息室里，一个人坐在角落，把脸埋在手里，肩膀微微颤抖。

他看着林锋的手腕上贴满了厚厚的膏药，却依然在下一场比赛里不要命地拉枪。

他想帮忙。

但他不知道该怎么帮。

他无法代替林锋去杀人，也无法给林锋提供那种兄弟间可以托付后背的信任感。

时间就这样毫无波澜地滑过了一年多。

又是一个冬天。

转会期。

穆雪松敲开了经理办公室的门。

现任经理是一个刚空降过来的中年人，看着手里穆雪松递交的转会申请表，眉头皱起。

“Snow，你要转会？”经理有些意外，“你在YS虽然成绩不好，但首发位置是稳的。你去的这个......战队？这是一个常年在保级区挣扎的小战队啊。你图什么？”

穆雪松坐在椅子上，眼神平静得像一潭死水。

“我想换个环境。”穆雪松说。

“那里的薪水可比YS低得多。”

“没关系。”

他不在乎钱了。

家里的债务已经还得差不多了，他现在没有任何物欲。

他只是想逃离这个地方。

只要待在YS的基地里，只要看到那个空荡荡的机位，他就会想起那个盛夏，想起那些在黑夜里交织的谎言和短暂的温暖。

他觉得自己快要窒息了。

而且，他在这里，帮不到林锋。

他的存在，只会让这支队伍显得更加支离破碎。

经理见他去意已决，也没多挽留，痛快地签了字。

毕竟，在管理层眼里，一个不善沟通，缺乏商业价值的辅助，是可以随时被替代的。

穆雪松离开YS那天，没有告诉任何人，他提着那个当初来时用的黑色行李袋，走出了基地大门。

他回头看了一眼那栋灰色的建筑。

二楼训练室的窗户里，透出冰冷的电脑屏幕光。

林锋还在那里。

还在苦苦坚持。

穆雪松在心里默默地说了一句“对不起”，转身走进了寒风中。

VT战队。

一个名副其实的保级队。

基地在城市边缘的一个破旧写字楼里，训练室的电脑配置甚至不如一些高端网吧。

穆雪松来到这里，成了一个异类。

或者说，成了一个“院长”。

这里的队员大多是一些没有天赋、只想混份基本工资的网瘾少年，他们打比赛没有战术，没有纪律，输了就嘻嘻哈哈地互相推锅，赢了就去网吧包宿庆祝。

穆雪松坐在他们中间，像是一个格格不入的苦行僧。

他依然保持着在YS时的作息。

每天第一个到训练室，研究其他队伍的录像，制定战术。

但在赛场上，一切都是徒劳。

“上啊！打他侧身！”穆雪松在语音里罕见地开口指挥。

但他的突击手却在拐角处犹豫了半秒，被对方一枪爆头。

“我靠，他枪太快了。”突击手嚼着口香糖，毫无愧疚感。

穆雪松只能一个人拿着辅助那把可怜的小手枪，在绝境中苦苦支撑，他用尽所有的技巧，利用每一个视野盲区，扔出最完美的瞬爆雷，试图拖延对方的进攻节奏。

但他救不活这支队伍。

他经常在比赛的最后，一个人面对对方三四个人的围剿。

屏幕变成灰白色，跳出“DEFEAT”。

这成了他生活的常态。

他没有心气儿了。

那股曾经支撑着他从青训营杀出来，支撑着他想要证明自己的火，已经彻底熄灭了。

十一月下旬。

又是一个雪夜。

VT刚刚输掉了一场关键的保级赛。

如果下一场再输，他们就会降级到次级联赛。

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但训练室里并没有多少悲伤的气氛。

几个队员已经结伴出去吃宵夜了，说是要借酒消愁。

穆雪松没有去，他一个人坐在空荡荡的训练室里，连大灯都没开，他没有复盘录像，而是打开了一个电竞新闻网站。

头条新闻：【YS战队惨遭四连败，Abyss独木难支，王朝或将彻底覆灭？】

配图是林锋在赛场上摘下耳机的一张照片。

林锋瘦了很多，脸颊凹陷。

穆雪松看着那张照片，手指在鼠标的滚轮上轻轻滑动。

下面的评论区依然是那些熟悉的谩骂。

他关掉了网页。

靠在椅背上，穆雪松转过头，看向窗外。

写字楼的窗户很脏，玻璃上结了一层冰花。

外面的雪下得很大，路灯的光在风雪中显得微弱而苍白。

穆雪松闭上眼睛。

黑暗中，那些被他刻意封存的记忆，像是不受控制的电影胶片，一帧一帧地在脑海里回放。

他看到了那个狭小闷热的出租屋。